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Nous sommes déchus, mais ce n'est pas grave.

Nous continuons quand même, toujours, et pas pour le mieux, non, mais faute de mieux, justement. Il n'y aura pas de mieux, nous le savons, nous n'y travaillons même pas, et voilà comment nous trouvons notre satisfaction. Bonheur lâche, mais bonheur, oui.

Nous n'avançons que dans l'abîme.

Peuplade de débiles, conscients de leur sort.

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