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Je n'avais que de la crasse à te raconter, avec mon cynisme puant. Tu t'étais préparé à moi, avec tes belles histoires de belles grandes filles aux cheveux longs et blonds. Si belles, les histoires et les filles, qu'on croirait un cliché. Et moi, j'étais celle qui puait la sueur et le sperme d'un autre. Je n'étais pas belle, tu me l'as dit. Je t'ai parlé du sang qui est coulé de mon vagin, de larmes, mais je n'ai pas pleuré. Je t'ai dit que je m'étais bien fait souffrir. Je ne serai plus complaisante, je ne ferai plus rien pour te plaire, je ne veux plus, je ne peux plus. Je laisse ce rôle à une autre, à celle-ci, à celle-là, peu importe.